Le vent éparpille la laine grise sur les toits

et l’aiguille noue et dénoue le même fil

sur le sol de nos nuits jonché d’immondices.

Qui suis-je

encore et encore

si ce n’est ce critérium dont la mine ne cesse de se briser sous la pression de ma propre main.

Je voudrais seulement découvrir une autre manière de vivre avec du feu et des chimères

de la suie sur les joues sous les ongles parfois sur le front

écrire à mon tour une saison en enfer

pour ne pas y demeurer plus longtemps

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